Дни пролетали мимо ветром, уносили тревоги, приносили дорогу и непокой. Бесконечную неприкаянность, невозможность оставаться на месте, чувство, что нужно бежать-бежать-бежать дальше, убегая от себя? Пытаясь себя найти?
Дни оставались в памяти солнцем, утонувшим в прозрачной холодной воде, пестрыми спинами чаек, черной каймой по краю их крыльев, красными скальными обрывами, глинистой пустошью, светом маяка вдали. Тыкались в колени песьими мордами, терлись о ноги кошачьим боком, бросались волнами, обдавая солеными брызгами.
И в один из таких дней, карабкаясь по знакомым скалам, ощущая, что еще немного и ветер сбросит меня прямо в холодное штормящее море, бродя по извилистым дорогам парка, поднимаясь и спускаясь по улочка все того же, который год знакомого городка, вдруг поняла, что нашла. Что вот она я, в этой дороге и в этом ветре, что все давившее, мешавшее жить, унес ветер.
Родной город навалился ватным одеялом, прижал к земле, напомнил, от чего я бежала. Все от чего я бежала осталось неизменным, можно сколько угодно ощущать, как соленый ветер развеивает тяжелые тучи, но здесь нет ветра. Ты возвращаешься и задыхаешься снова в собственном бессилии. И даже снег окрасивший город белым, не спасет тебя.
Вся моя жизнь бесконечный крик о помощи. Но я же справлюсь?