И раз уж игра прошла и я могу это выложить, то вот.
Это письмо. Поэтому я его не вычитывала.
Я убилась об это письмо полностью, потому что.. потому в общем. Оно короткое и не несет в себе особого литературного смысла, просто пусть оно лежит тут.
второй выпуск, что логично.

Слышала, если написать станет легче. Пишу, как умею, поможет или нет - неважно. Весь вечер шел дождь, слушать его надоело. Уходят все. Не важно куда, не важно от кого, не важно скольким ты нужен, сколько тебя любят, сколько проснутся с утра, зная, что ты будешь на завтраке. Все это не спасет никого. Уходят все, тянут других за собой, идут цепочкой по лестнице до самого неба, или до самой земли. Скоро нам уходить, а ты уже ушел. За тем, кто был тебе важен. Ты ушел, а мой вожак тебе завидует, он бы хотел на твое место. Ты ушел, а я пожалела, что не смогу с тобой. Глупо думать, как могло быть, глупо жалеть. Вышло так, как должно.
Мы с тобой могли бы только в Лес, но в Лес нельзя. Я знаю, что нельзя, я одна справлюсь, а с тобой не смогла бы. Если бы мы вдвоем хотели, когда вдвоем это очень много. Не перебороть.
Я не умею складывать слова. Сквозь холод и шум дождя я говорю себе "Я тебя не любила". Я пишу тебе:"Я тебя не любила". Слышишь, ты, не любила.
Завтра нам уходить из Дома. В наружность, всем. Мы сами выбрали, это наша воля, наше право, это наш долг. Мы выбрали Наружность и уйдем. Мы не повторим чужих ошибок. Мы уже нахлебались этой боли, достаточно. Мне сегодня за ужином показалось, что это мы уже умерли, так было плохо вокруг. Дом похож на братскую могилу. Хозяин Дома молчит и тонет в своих потерях.
Завтра я ухожу с ней. Она последний человек, которого я не имею права потерять. Она - все, что у меня осталось.
Вряд ли кто-то из нас, тех кто здесь с самого начала, хоть когда-нибудь будет счастлив. Вряд ли что-то могло сложиться по другому. Но мне жаль, что ты тоже ушел и оставил меня. Мне больно о тебе.