Мне пятнадцать и я пишу тебе:"Здравствуй,
спасибо, сударь за эти дни",
я ставлю смайлик, "ты был прекрасен,
ты сделал зиму и you made me.
А ты ведь завтра свободен, правда,
Мне скучно, нет вокруг никого,"
Я здесь, конечно, чуть-чуть лукавлю,
Но разве важно, раз я с тобой?
Мне шестнадцать и я пишу тебе сказки,
по почте их отправляю вдаль,
я улыбаюсь, ведь так прекрасно
что ты их просто в руках держал.
Потом пишу, что разбито сердце,
Не отправляю, не жгу, храню.
И мне все так же хочется верить -
мы остановимся на краю.
Мне семнадцать и я пишу тебе: Как ты?
Что было нового? Где был ты?
И сердце сваливается с такта,
Когда ты вдруг отвечаешь, и
простые фразы бальзамом в душу,
И снова помню одно - люблю.
Мне б только рядом сидеть и слушать,
Я торможу себя на краю.
В восемнадцать пишу тебе реже суше,
неотправленных, может быть, три стиха
Иногда тянусь написать:послушай,
Я люблю тебя, буду любить всегда,
удаляю. и улыбаюсь - надо
Понимать, что было уже прошло,
Понимать, что было ничтожно мало,
может даже вовсе и ничего.