перечитываю книгу огненных страниц Фрая. Если честно, то не люблю эту историю, да и все последующие какие-то не такие. Но это крацне поучительно.
Фактически, наша жизнь в этом прекрасном мире - непрерывная книга огненных страниц. Мы, как слепые котята ползаем, тыкаемся, обжигаемся, режемся, веде себя к концу. Возможно в меньшей мере, но мы постоянно переживаем этот ад - ад на одного. Мы теряемся - жалкие слабые, цепляемся за последнюю слабую надежду, а она оказывается туманной дымкой. Мы падаем, плачем, катимся куда-то лишенные веры в чудо. Мы выкорчевываем последние остатки мечты, надежды, предчувствия - убиваем себя, становимся обывателями. Нечувствительный кусок мяса ходит на работу и зарабатывает деньги, потому что так надо, тратит их, потому что так надо, заводит семью, детей, собаку, дачу, машину - потому что так надо, умирает, потому что так надо. И — все. Дальше пустота, потому что сам убил в себе веру. Зачем убил - так надо. Кому надо? Зачем? Мне? Мне не надо. Мне бы чуда, но нет, и вера в чудо умирает и я умираю тоже.
Страшно, понимаете. мне безумно страшно от этой безысходности...
Все хорошее, что есть в одном человеке убивают сотни других людей. или десятки, или единицы. Но без них ведь нельзя. Лишишь человека людей и он завоет от тоски и одиночества.
Верить в сказку больно. а неверить нельзя. Дорогу осилит идущий и каждому воздастся по делам его и каждый получит - по вере своей.
Человеку у которого была Вера, и который эту веру потерял не страшна никакая книга огненных страниц. потому что больше ему терять нечего.