Засыпая ложусь ногами на Запад,
сердцем в прибой
просыпаясь умываюсь соленой водой
снова движусь к завтра
это такая карма.
или кара
здесь мое завтра всегда со мной
где-то между волн и душистых трав, но
даже в этом завтра я не вернусь домой.
Каждый день я спешу в свой Икстлан,
каждую ночь
пока я неровно дышу на прибрежных камнях
под одеялом сентябрьских пряных трав
Ветры Икстлан возносят ввысь и
уносят прочь.
Засыпаю и просыпаюсь корнями в берег
Ветвями в небо
не задумываясь о побегах и о побеге
разрастаюсь, зрею
птичьим рассказам верю,
Не пугают звери.
Волны точат корни, ветер листву уносит
сердце где-то в стволе глубоко, попробуй дотронься,
Каждый день я вижу мой Икстлан на горизонте.
А еще родители сегодня рассказали мне, что нашли в интернете мои стихи... я побледнела. А открыв страницу стихов позеленела. Потому что там все то, о чем они, да и многие другие люди не знали. За всю мою жизнь от 15 до 20 и, если честно, это очень страшно.
Я не считаю свою писанину чем-то хорошим. не дай БГ. Просто тогда у меня было то состояние, когда тебя тошнит рифмованными строчками, когда ты не можешь не писать. Там вскрытое и выпото\рошенное мое прошлое. Догнивающий труп моей детской души. Все мои чувства, все, что происходило со мной. Я не привыкла показывать это родителям. Даже посторонние люди иногда знают обо мне больше.
в общем я теперь не знаю как жить. и хорошо, что это прошло.